C'était dans les années 90.
A l'époque naïf et sain d'esprit, je pensais qu'on pouvait rire de tout avec tout le monde.
C'était un été chaud et humide.
Une semaine de vacances familiales en Normandie, un repas familial.
Café sous le gros orme centenaire près de l'étang.

A l'entrée de la propriété, un vieux calvaire.
Mon oncle et mon père devisent sur la nécessité de restaurer la Croix en bois si on ne veut pas retrouver un automobiliste aviné, englouti sous l'imposante sculpture du Christ.
Et de détailler l'opération :
"- Il faudra faire venir une petite grue pour décrocher Jésus, puis enlever la Croix, la remettre et raccrocher."

Alors, Dieu ait mon âme, et ma soeur ma chaine Hifi, j'ai regardé mon père avec dans les yeux le même amour que celui que prodigue à son maitre le cocker sur le point d'être piqué, et j'ai dit :
"- Faites gaffe, la dernière fois qu'on l'a descendu de sa Croix on l'a plus revu !"

A ce moment précis, mon père a perdu toute crédibilité, tellement il était hilare en m'envoyant une droite que même devant le temple, Jésus, il a pas fait mieux.